松下来的那几天，我在萍乡接住了风
走到草甸之前，云已经等了我一会儿
走到武功山的石阶前，我其实没抱太大期望——毕竟听太多人说商业化，怕看到的都是挤挤挨挨的帐篷和叫卖声。但脚刚踩上第一级石阶，风就先裹着草香扑过来，不是那种刻意的香，是野地里长出来的、带着点湿意的味道。
腿慢慢开始酸，每抬一步都要喘口气，但眼睛不肯停——草甸一层叠一层，像绿色的波浪，风一吹就翻过来，把云也卷得动了起来。手心出了点汗，却不觉得热，风穿过袖口，把汗意都带走了。
停下来靠在石头上时，才发现云走得比我慢。茶棚里的阿姨递过来一碗热茶，茶汤清苦，咽下去的瞬间，喉咙里的干意突然就散了。她没问我从哪来，只是说“今天风好，看云的人多”，语气像跟邻居聊天，没有半点生疏。
砖墙的褶皱里，藏着慢下来的理由
沿着滨河绿道骑电动车，转过一个弯就看到那根老烟囱。它站在那里，砖色发暗，顶端的烟早没了，但影子拉得很长，像个沉默的老人，守着身后的厂房。
走进安源路矿工人运动纪念馆，旧矿车停在玻璃柜里，轮子上的锈迹像刻上去的皱纹，旁边的账册纸页发黄，字里行间都是力气。我凑过去看，指尖差点碰到玻璃，仿佛能摸到那些被汗水浸过的日子。
出门时，风顺着坡吹下来，带着点土腥和铁味，不是难闻的那种，是踏实的、被生活磨过的味道。我站在工人俱乐部旧址的砖墙前，墙皮掉了几块，但依旧挺直，像个不肯弯腰的人，默默看着来往的人。
烟火气裹着的，是日子的细枝末节
早晨的菜场是被辣椒的红叫醒的。一捆捆苋菜带着露水，豆腐切得方方正正，摊主把辣椒摆得整整齐齐，红得发亮。我蹲下来看，她抬头笑：“这个辣椒炒肉最香，要放点蒜米”，说完递过来一个塑料袋，也不催我买，转身去招呼旁边的阿姨。
街角的拌粉店，粉细得像线，辣油浇上去的时候滋滋响，豆芽脆生生的，咬一口，胃就醒了。旁边的稀饭冒着热气，舀一勺蒜汁拌进去，香得连舌头都要软下来。
晚上在安源老街排队买糯米糍粑，刚出锅的糍粑烫得我直甩手，压上糖之后，外皮粘粘的，里面软得像云，一口下去，甜意从喉咙漫到心里。炒粉在铁板上吱吱叫，酱香带着烟火气，飘得老远，连路过的小孩都拉着大人的手不肯走。
风停在山脊时，耳朵先空了
骑到绿道尽头，往杨岐山走。台阶不陡，但每一步都能听到鸟叫，寺钟的声音慢慢飘过来，像落在肩上的羽毛，轻得几乎没感觉。
停下来坐在石阶上，云影压着山脊挪，风突然停了，周围静得能听到自己的呼吸。松针掉下来的时候，声音细得像针，扎在空气里，却不觉得吵。
耳朵先空了——没有汽车的喇叭，没有叫卖声，只有远处寺钟的余音，和偶尔掠过的鸟叫。我闭上眼睛，松香淡淡的，混着山风的味道，连心里的杂事都跟着散了。
离开萍乡那天，我在车站买了一包辣片。车开的时候，我看着窗外的老烟囱越来越小，突然明白——这里的硬朗和温柔从来不是分开的。山是硬的，但草甸是软的；矿车是冷的，但茶棚的茶是暖的；日子是慢的，但每一秒都扎实。我带走的不是照片里的风景，是那种松下来的感觉，像风裹着草香，轻轻贴在心上。下次再来，我想再去菜场转一转，再吃一碗拌粉，再坐在杨岐山的石阶上，等风停。
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